27 avril 2009
143° Paname Night
Six escaliers, une porte verte, un bordel sans nom et une place pour toi et moi.
Mes talons claquent sur le sol, nos rires s'entremêlent et la fumée nous étreint. On s'accoude sur un bar que l'on connait, c'est toujours les même verres qui se remplissent et se vident en rythme avec mon plaisir, en rythme avec ce besoin étouffant de débauche, de luxure, de dérivation.
Et j'adule cette sensation, éphémère douceur dans mon esprit éclaté, et Ploum qui rigole, qui câline, qui embrasse, mais surtout qui rit si fort.
Et j'annonce dans le désordre que les homos ont tous des côtés hétéro, que Ploum héberge la gale parfois, "mais je suis pas allô pizza non plus", j'ai une angine des seins, je suis une ecchymose vivante, on fait un morpion, Ploum ta gueule.
J'aime le fist-fucking, qui veut un yaourt? Coupe le filtre... Putain mais pas l'arracher, le couper...
Je viens de ressuciter, bonne nuit.
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